TRAS EL TELÓN

Huele a moho. Huele bien. Porque tras el telón, en esos instantes previos, el miedo escénico y la erección por la ficción se dan la mano, y la mezcla de sus sudores es una combinación excitante. Lubricada. Lujuriosa.

Huele a moho. Huele bien. Porque tras el telón, en esos instantes previos, el miedo escénico y la erección por la ficción se dan la mano, y la mezcla de sus sudores es una combinación excitante. Lubricada. Lujuriosa.
Bizarre ensaya sus horribles muecas; Freak sus pasos de baile; Sonotèque canturrea y, un poco más allá, medio apartado pero a la vista de todos, Plumbe se masturba con la mirada perdida.
El jorobado emite un casi inaudible silbido-gruñido y todos saben que está a punto de alzar el telón. De mostrar la desnudez de un escenario donde convivirá en vil pecado todo tipo de ficción imaginable: libros, celuloide, teatro, lo que sea. Todo vale.
El brazo deforme inicia el ascenso del pesado telón. El público se arranca con una estrepitosa ovación de aplausos con muñones, risotadas fétidas y alaridos descontrolados. Allí están, sobre las tablas un día más, sus adoradas máscaras dispuestas a hacerles reír y llorar.
Se alza el telón. Comienza la función…